Wednesday, September 24, 2008

Tipeo con una sola mano......Cronicas de motel de Sam Shepard

Cronicas de Motel Sam Shepard







"Mi papá tiene una coleción de discos metida en cajas de cartón que guarda alineadas junto a la pared de su dormitorio, coleccionando polvo de Nuevo México. Su mejor trofeo es un Al Johnson 78 original con la tapa sellada, pero hasta la cinta adhesiva está rota. La ultima vez que le vi trató de sobornarme para que volviera con ese disco a Los Angeles y lo vendiera por un buen fajo de billetes. Está convencido de que vale como mínimo mil dólares. Quizá más, según cómo esté el mercado. Dice que ultimamente ha perdido el contacto con el mercado.

Mi papá tiene una foto de una señorita española completamente cubierta de nata batida. La tiene clavada con una tachuela encima del fregadero de la cocina. Es cierto. Me llevó con él hasta la foto y los dos nos quedamos mirándola un rato.

_Se supone que debajo de la nata está desnuda, pero apostaría cualquier cosa a que lleva algo_ dijo.

Me hizo repasar todas sus paredes. Todas sus paredes están cubiertas de imágenes. Recortes de revista que van de pared a pared. Cada uno ofrece un punto de vista diferente. Es como asomarse a diferentes ventanas que dan a intrincados paisajes. Estuve mirando esas imágenes. Una cascada con rocas auténticas pegadas con cola en el primer plano. Unas rocas de otra foto que encajaban con esa cascada. Un perro blanco con un pez verde en la boca. Cactus Saguaro en un ocaso, arrancados de un número de mil novecientos cincuenta y cuatro de Arizona Highways. Un Orangután anaranjado que se toca las partes. Una patrulla de Bombarderos B-52 volando en formación. Un collage de caras salpicadas con grasa de tocino.

Mi papá tiene metida en una caja de café Yuban una colección de colillas de cigarrillo. Le compré un cartón de Old Gold pero no quiso ni tocarlos. Insistió en retorcer las colillas hasta sacarles todo el tabaco y luego liaba pitillos encima de una bolsa de papel para no perder ni una hebra. Lanzó una mirada burlona a mi cartón, a sus pitillos pulcros y liados a máquina.

Se gastó en Bourbon todo lo que le di para comida. Llenó la nevera de botellas. Se hizo cortar el pelo al cepillo, como un piloto de caza de la Segunda Guerra Mundial. Sonreía satisfecho cada vez que se pasaba la mano por los tiesos pelos. Dijo que se lo cortaban así para que les encajasen bien los cascos. Me enseñó las cicatrices de metralla, que aún se le notan en la base del cuello.

Mi papá vive solo en el desierto. Dice que no se lleva bien con la gente."









"Hay una mariposa Monarca muerta en la acera de Ozona. La brisa se la lleva de acá para allá. Durante todo el día han estado estrellándose contra mi parabrisas, dejando salpicaduras rosadas y doradas en el cristal. He visto a una de ellas que caía a plomo desde el cielo y chocaba contra el asfalto de la Highway 10 East. Debe ser la época del año en la que tienen que morir."


"Hombres peinándose en su coche
Hombres mirándose el pelo en el retrovisor
Hombres con grandes peines negros en el bolsillo de atrás
Hombres preocupados por cómo les ven las Mujeres
Hombres que se convierten en anuncios de Hombre

Mujeres calzadas con botas que las obligan a cojear
Mujeres cuidando de que sus ojos no se crucen con los ojos
de los Hombres
Mujeres preocupadas por cómo les ven los Hombres
Mujeres que se convierten en anuncios de Mujer


Esta niña que lleva un vestido verde claro y zapatillas negras
de baloncesto
Esta niña que persigue un pedacito de celofán que vuela por un aparcamiento vacío
Esta niña que habla con el celofán como si fuese una criatura del viento
Esta niña que sonríe al cálido aliento tropical que le da en la espalda. No ve ninguna diferencia entre ella y el celofán. Empujados ambos por el viento. Reunidos en un mismo momento. Laniña baja la vista hacia el celofán. Le habla directamente:
-Déjame pisarte- le dice -. Quédate quieto para que pueda pisarte."




Sam Shepard nació en Fort Sheridan,Illinois,Usa el 5 noviembre de 1943.Es un mítico autor teatral, guionista, músico y escritor.Amigo y colaborador de los Stones, Dylan y Patty Smith.
Esposo de Jessica Lange. .Guionista de hitos del cine americano como Zabriskie Point y Paris,Texas
Recibió los premios Pulitzer y el Obie, por mas de 40 obras de teatro. En prosa y poesía tiene publicados entre otros Cronicas de Motel y Luna Halcón

3 comments:

mariana said...

Me encantó!! No había leido nada de él, por cual te parece que empiece??

Anonymous said...

Este libro me lo adueñe de un amigo hace muchos años; el sabe que lo tengo, pero me lo deja! No he podido conseguir nada mas de Shepard, y lamento la traduccion de este libro, pero es lo que hay!
En cuanto aparezca algo mas te aviso.

Mariana said...

ok!! gracias!! Estoy ansiosa por leer algo de Sephard...